No es que muera de amor… muero de ti

No es que muera de amor, muero de ti… muero de ti amor, de amor de ti, de urgencia mia de mi piel de ti, de mi alma de ti y de mi boca, y de lo insoportable que yo soy sin ti.


Muero de ti y de mi, muero de ambos, de nosotros, de ese desgarrado partido, me muero, me muero, nos morimos. Morimos en mi cuarto en el que estoy solo, en mi cama en que faltas, en la calle en el que mi brazo va vacío, en el cine y en los parques, los tranvías, los lugares donde mi hombro acostumbra a tu cabeza y mi mano a tu mano, y todo yo te sé -como yo mismo-.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire para que estes fuera de mi, y en el lugar en el aire se acaba cuando te echo mi piel encima, y nos conocemos en nosotros separados del mundo… dichoso, penetrada, -y cierto- interminable…  morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos entre los dos ahora, separados del uno al otro diariamente, cayéndonos en múltiples estatuas, en gestos que no vemos, en nuestras manos que nos necesitan, nos morimos amor…


Muero en tu vientro que no muerdo ni beso, en tus muslos dulcísimos y vivos, en tu carne sin fin… muero de máscaras, de triángulos oscuros e incesantes.. me muero de tu cuerpo y de mi cuerpo, de nuestra muerte amor… muero… morimos… morimos en el pozo de amor a todas horas, inconsolable… a gritos dentro de mi, quiero decir te llamo; te llaman los que nacen, los quie vienen de atrás, de ti… los que a ti llegan… nos morimos amor, y nada hacemos sino morirnos más hora tras hora y escribirnos y hablarnos y morirnos.

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